Clarín sigue mintiendo y yo tengo la prueba

Dicen que hace frio, pero yo no me la creo. Sino, miralo al de la foto.

Me hizo acordar a la teoría de que los yankees no pisaron la luna en el ‘69.

Igual. Flaco, hace frio, ponete un sueter al menos!

Como determinar el nivel de vicio con un juego online

Simple. Si cuando llegás al laburo lo primero que hacés es chequear tu cuenta antes de sentarte, es porque estás ya bastante enfermo.

Por las dudas aviso, esos son mis compañeros de oficina, yo chequeo despues de haberme sentado :P

Una de cumpleaños

Feliz cumple Fabio! (la fecha patria me la paso por las bolas)

No hay pelotudo que no tenga un blog

Señor Feinmann, no lo voy a putear de arriba abajo solo para no darle el gusto. Pero déjeme decirle que formo orgullosamente parte del grupo de argentinos pelotudos que tienen un blog.

También se que nunca leerá esta entrada, porque está muy subido a ese caballo que el oficialismo le ha prestado(no se preocupe, ya se lo van a cobrar) y hasta lo han etiquetado de filosofo. Vergüenza ajena me da el solo mencionarlo, vergüenza me da que exista gente como usted, que no puede tener una real visión critica de la realidad, no se ha detenido un minuto a observar cual es el poder de este medio, ni cual es mi libertad-como lector- de leer o no a alguien. Sinceramente pienso que su pobre discurso dado en la feria del libro(la cual usted no soporta, pero sin embargo estaba ahí para hacerle la gamba a un amigote) fue solo algo para figurar, para remontar al menos un cuarto de punto de rating de ese programa de cuarta que dirige en canal 7 y tiene menos cultura que el paco(la droga, no la colonia).

Por supuesto que al medio hay que desacreditarlo, total, hasta ahora es el único que destapa ollas con bastante olor a podrido y no está controlado por el mismo gobierno que lo controla a usted, cuanta menos credibilidad, mejor, no, señor Feinmann?

Para terminar esta entrada que ya le mereció más del tiempo que le corresponde, dejeme recordarle que este país está lleno de filósofos pelotudos que no tienen nada que hacer(o que, como no saben  usar un blog, lo atacan).

Esencia a vainilla

Una batería golpeada por escobillas se colaba desde lo lejos por mis oídos y a medida que iba acercándome a la librería de Bogotá 107 los instrumentos se iban sumando; un punteo mágico haciendo las veces de una trompeta ausente, una guitarra que hacía el ritmo y por último pero no por eso menos importante, las notas de un piano vertical que seguro databa de la década del ‘30, pero sonaba como si fuera recién estrenado. No había duda, era jazz, puro, sólido, armonioso. Pero al mismo tiempo sucio, lento y desgarrador. Y al llegar a dicha librería, con una vidriera gigante, separada por una puerta de hierro-pintada de celeste- y, también, vidrio, con sus libros viejos pero bien cuidados, ordenados y apilados en estanterías que iban desde el suelo hasta el techo y piso de madera, con una luz tenue que haría temblar a cualquier polilla rebelde, observé que de la vereda de la calle emergía un techo -también de vidrio- protegido con rejas, y a través de él podía ver a los perpetradores de esta melodía que estaba recorriendo mi cuerpo salvajemente, haciéndome cosquillas, arrancándome el alma, vía partitura, vía improvisación. Entrar hubiera sido una falta de respeto, así que armé un pucho, tabaco con esencia a vainilla y filtro, claro. Ellos estaban tan concentrados, esclavos de sus instrumentos, creando esa música que me desintegraba. Una botella de vino sobre una mesita, la misma luz tenue, ellos, su música y yo.

El tiempo pasaba y me encontraba más y más sumergido entre esas partituras. El frío instalándose, poco a poco. El quilombo de la calle se iba apagando, convertido en murmullo, algunas hojas secas caían desde los árboles, producto del suave viento que ahora corría. Era de noche. Había quedado a mitad de camino, encadenado a estos acordes. Completamente preso e imaginando estar sentado entre la guitarra rítmica y la batería, compartiendo un suave néctar cabernet, la esencia a vainilla, dejando que la luna emita su luz a través de ese techo por el cual estaba espiando. Que la ciudad sea testigo de mi placer, mi corazón bombeando sangre, despertando a mi sistema nervioso, agudizando mis tímpanos, calentando las yemas de mis dedos, que ahora jugaban distraídamente con un nuevo cigarrillo. Exhalar y el humo que acariciaba libros que fueron leídos miles de veces, bajar la mirada y encontrarme con una masa homogénea que era cómplice de mi despertar, cómplice de mi ausencia en el mundo. Entrar hubiera sido una falta de respeto. Pero ellos ahí, siendo creadores de mi perdición, siendo su mundo, su universo, golpeando suavemente la batería, punteando ligeramente sobre la guitarra, tecleando armoniosamente sobre el piano, siguiendo un ritmo fuera de este planeta, transportándome a una época en la cual no existía, una fuera del tiempo, del lugar. La vida y la muerte eran una sola y hacían el amor, se reían de mi porque miraba desde afuera. Pero yo estaba adentro, sentado entre la guitarra rítmica y la batería, golpeando una rodilla con mi mano; tap, tap-tap, tap, tap-tap. Campos de amapolas acariciaban mi rostro y me dirigían hacia un éxtasis inminente, de vuelta hacia la soledad, de vuelta hacia el mundo conocido, de vuelta a casa.

No, esta era mi casa, no quería ser arrancado de ella. La base final, el punteo que dice adiós. Y ellos que se miraron, sabiendo lo que habían hecho, lo que habían repetido, como tantas otras noches, solo que esta vez fui testigo, fui condenado, esclavo, preso, muerto y resucitado. El silencio se instaló y descubrí amargamente que había sido vomitado de vuelta a las fauces de esta maquina bestial. Pero ahora corría con ventaja, ahora sabía cuando y donde. Ahora conocía el portal.

Uno de ellos levantó la vista y vio que una lagrima recorría mi cara. Fue clemente, no me delató, entendió mi mundo, supo que era también el suyo. Y con un ademán me invitó a pasar.

Entrar hubiera sido una falta de respeto.

¿Que buscás? Capitulo II

O 20, que se yo…

pero vos fijate esto:

satelites tomando video en vivo a la tierra

Me siento paranoico, creo que mi novia me engaña con el almacenero… ah, pero a mi no me van a cagar, yo me voy al laburo y la monitoreo desde ahi.

mil disculpas por el mal servicio

Está disculpado.

quien es la bronca de la raza

Yo quiero saberlo, estoy cansado de tanta discriminación, todos los días me llegan mensajes anónimos increpandome por ser un blanquito de Belgrano… ya te voy a encontrar, negro sucio.

movimientos bancarios wikipedia

Esto no va más, estoy cansado de que me falten dos pancitos para el kilo, todos a mi alrededor ya tienen el Audi y yo sigo con la batata, tengo que terminar con esta yeta… pero ya se! voy a copiar un modelo que funciona bastante bien.

como ser feliz

La jermu se me fue con el sodero. Mi perro me gruñe. Mis hijos no me hablan. El banco me va a sacar la casa y el diarero ya no me da ni la hora. Ah, pero a Pilates yo no falto!

que fue en mi anterior vida.com

Yo estoy segurisimo. Ni mosca ni calamar, yo fui una Commodore64 y funcionaba a kerosene.

propaganda de fibertel de los osos panda

No, flaco, estás equivocadisimo, es de Arnet esa propaganda…

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